Vuela, vuela mariposa...

Sobran las dedicatorias, cabecita loca...

Mi pequeño tesoro...

Un año en tu compañía...
Gracias por tan hermoso regalo...

Moving.

Ojalá nuestros hijos, los hijos de nuestros hijos y los hijos de éstos, miren al cielo un día y puedan sentirse orgullosos de que hayamos sabido preservarles un mundo así para ellos...

Démeter.

Desafiantes a la lógica de la costumbre, vuelan a la vista en una caída decelerada y oblicua.
Cualquiera diría que a su paso, como al de una Démeter llorosa, todo extrañamente se silencia, se amortigua, se enlentece, se adormila...
Las gentes dejan de existir, el movimiento en el espacio se vuelve estático salvo por el caer de cristales, el sonido deja de ser percibido y es silencio -pasó un ángel- y las saetas del implacable y cruel Cronos miden los segundos en forma ralentizada...
Es magia...
Mañana, cuando el sol despierte surcando hacia poniente el firmamento en su barca, asomará la vida con él por el horizonte plagado de edificios y renacerá la hija en los sonidos del riachuelo urbano, jovial, con el deshielo de los tejados; en la visión de las cimas de las montañas ,aún blanquecinas, a lo lejos; en el aroma a tierra fresca que despierta a cada nuevo color cada nuevo sentido; en el tacto amante de la caricia vital del sol... y en el sabor, el sabor chispeante de la vida que justamente se reinicia...